Nossa memória é curta, o Livro é falho,
O quê havia antes do Verbo e sua dor?
Como era afinal o cabeçalho,
Por quê criaste o mundo, meu Senhor?
De nossa origem falta-nos a chave,
Pouco sabemos do que outrora fomos.
Temos do enredo um certo entrave,
Nos falta um ou dois primeiros tomos.
Tudo é um Mistério, e ele persiste
Pois nem ao menos sabemos o sentido
De estar no Livro e se ele existe.
Se a vida é ilusão, e há quem o diga,
A vigília é só sonho invertido,
E perdemos todo dia o fio da intriga...
.
28/01/2017
A Morte
óleo s/tela de Guilherme de Faria 1967
